O Poema - E. E. Cummings

nalgum lugar em que eu nunca estive, alegremente além
de qualquer experiência, teus olhos têm o seu silêncio:
no teu gesto mais frágil há coisas que me encerram,
ou que eu não ouso tocar porque estão demasiado perto

teu mais ligeiro olhar facilmente me descerra
embora eu tenha me fechado como dedos, nalgum lugar
me abres sempre pétala por pétala como a Primavera abre
(tocando sutilmente,misteriosamente) a sua primeira rosa

ou se quiseres me ver fechado, eu e
minha vida nos fecharemos belamente, de repente,
assim como o coração desta flor imagina
a neve cuidadosamente descendo em toda a parte;

nada que eu possa perceber neste universo iguala
o poder de tua imensa fragilidade:cuja textura
compele-me com a cor de seus continentes,
restituindo a morte e o sempre cada vez que respira

(não sei dizer o que há em ti que fecha
e abre; só uma parte de mim compreende que a
voz dos teus olhos é mais profunda que todas as rosas)
ninguém, nem mesmo a chuva,tem mãos tão pequenas

( tradução: Augusto de Campos )

Recebi esse poema hj e me identifiquei mt com ele. Não sei se pela tristeza existente nele ou se pelo tema. Estou numa fase tão depressiva que voltarei a ler todos os meus tristes poemas, os que eu escrevi e os que eu gostaria de ter escrito.

Fui visitar meu outro filho, agora único homem. Ele está bem, apesar da solidão atual. A mãe dele é que não está. Todos os seus filhos perdidos estão juntos em seu coração cansado. Chuchuca, Charlô, Nietzsche, Burt, Felipe, Proust.

A única graça de sair de casa é sentir a brisa do mar.

Maria está temporariamente na caverna. Obrigada.